IVAN, LA BALA PERDIDA

¿HASTA QUE EDAD PODEMOS HACER LO QUE SE NOS PLAZCA, SIN REMORDIMIENTOS?

A estas alturas de mi vida bastantes problemas he tenido por tratar de seguir con el anarquismo que siempre pregono, sin embargo creo que es uno de los mas grandes enigmas del hombre, conseguir la formula de la libertad total, tan perseguida en estos tiempos en que las reglas de la disciplina y la caballerosidad se han perdido. Bueno , eso dicen muchos, yo no estoy de acuerdo ya que me doy cuenta, y es constante, que cuando llegamos a cruzar la línea que divide lo anterior con nuestra vida en el futuro, simplemente nos olvidamos de cómo fuimos y nos tomamos el atrevimiento de dar consejos y agradecer a Dios por todas las cosas buenas que tenemos, cuando antes eramos todos ateos.

Y después de 30 años me encontrè con un compañero de colegio, terminamos la primaria juntos en el 81 y después de esa bizarra clausura del año escolar nunca màs supe de èl.

Sorprendido he quedado al darme cuenta de que mientras yo recapacitaba por mis acciones en la adolescencia y juventud, otros, teniendo la misma edad que yo, siguen disfrutando de esos placeres que solo gozamos en cierta etapa de nuestras vidas.

“es que yo comencé tarde” es la excusa mordaz que me dà Ivàn…sonrìo pero màs me sorprendo cuando leo sus comentarios agrios con respecto a la demás gente. Hablamos de hijos, ex –esposas, mujeres, amigos y compañeros olvidados, casi nunca estamos de acuerdo por que mientras el vive cada dia como si fuera el último, yo estoy màs preocupado en descifrar los mensajes subliminales que me envía mi esposa por el internet.

Hemos llegado a ser amigos, el me cuenta sus proyectos y yo los mios, y ambos nos alentamos a la distancia, el me habla de mujeres y yo le hago saber que soy su hincha, el me dice como se trata a las mujeres en la actualidad y con éxito, y yo, trato de ser a lo antiguo con ellas y me tengo que conformar con una erección cuando veo dos moscas pegadas, y estos insectos todavía son màs afortunados por que mientras lo hacen vuelan, y la única forma de yo poder volar es fumandome un porro.

“soy una bala perdida”, eso dice mi antediluviano amigo, y le creo.

A pesar de los 30 años de ausencia, Ivàn se toma los 4 segundos para saludarme, ¿quien no va a apreciar a un compañero asì?... pensaba que las mujeres se sentìan utilizadas por el, pero lo mejor de todo es que no se sienten utilizadas,,al contrario,,,esta para un comercial de Baron dandy o de Glostora..

La misma edad que yo, quizás somos compatibles por que fuì como el en mi adolescencia, me platica de sus hijos, 16 años tiene uno de ellos, en cambio mi hija mayor va a cumplir apenas los 4 añitos…

Si le dijera …“es que yo comencé tarde”… el me respondería…“que huevon eres..!”

Sin duda Ivàn, la bala perdida, no hace todo lo correcto que esta sociedad de mierda pide…pero a este señor se lo perdonan todo…¿y como le hace?

LA CARCOCHITA

Nos sentamos en una de las mesas de una cenaduria en alguna parte de este desierto en el cual vivo los ultimos años de mi vida, la espera es larga y se me hace injusto tener que hacerlo ya que no me gustan mucho los tacos...y a pesar de que es algo tipico Mexicano...nada como los tacos peruanos..de esos que vendian cerca a mi casa..allà, en Lince.

Hubo muchas noches, de mi viril juventud, en que acudia a fiestas y era de los ùltimos en abandonar no tanto por bailar, sino mas bien tomando alcohol y a la espera del desayuno de rigor, que amablemente en esa epoca te invitaba la anfitriona de la casa, eran epocas de trabajo y estudio, y a decir verdad las fiestas con los compañeros de tu trabajo, son otra cosa. Primero por que cuando acuden es en quincena ò a fin de mes ò al final de semana en que todos por igual tienen dinero y no hay nadie que no aporte. Recuerdo los dias en que acudia a los conciertos Subterraneos en Barranco ò en algùn local pulgoso, entre cinco leales Punks solo podiamos juntar dinero para un mascerado de coco...que era el trago insignia de mi epoca.

Bajo en la esquina de risso con la Av. Arequipa, desde allì camino casi 10 cuadras para llegar a mi casa, pero antes paso por ese kiosko que es la parada obligatoria para muchas personas despues de unos tragos, "la Carcochita" era el punto en donde vendian uno de los mejores tacos y salchipapas de Lima, eso decian. Yo solo era uno màs del barrio que cuando tenia dinero compraba un taco de pollo..de esos Jumbo..satisfacciòn total.

Una noche un amigo y yo esperabamos nuestra salchipapa especial, delante de nosotros estaba unos de esos pituquillos que abundan por Lince y San Isidro.."echele (hechele) tartara, mayonesa y huacamole"...nosotros nos miramos y nos reimos...pensando en que se creia ese fresita para hablar como si estuviera en Mèxico, nos mirò pero no dijo nada, supongo que por las fachas que traìamos, me daban ganas de decirle "¡se dice palta imbesil...P.A.L.T.A....palta..." pero no, era màs fàcil seguir esperando y fingir que estabamos contando un chiste o algo...en fin.

No sè si aùn exista la Carcochita, es un buen ejemplo, un vendedor de marcianos y paletas que compra una carretita de salchipapas usado a crèdito...casa alquilada y carencias, hijos pequeños y en el colegio,,,,sudor...exfuerzo, lagrimas y supongo que bastante amor por la familia...tiempo despuès...formò un imperio, bueno, casi imperio.

Extraño esas noches hùmedas en Lima, caminar por las calles de Lince, con garùa y neblina a veces...y cuando divisaba la luz de la carcochita, sabia que estaba cerca a mi casa..en ese entonces era màs afortunado pero no me daba cuenta, no es fàcil llegar a esa conclusiòn pero si duda, si me mencionan a la "carcochita" inmediatamente me transporto a los dias en que vivia solo con mi Abuelita...en ese tercer piso en Julio C. Tello.

...Llegan los tacos de carne asada, y son de un tamaño miniatura, me traen las salsas que son unas pocas...no me han traido mayonesa, mostaza, golf, tartara ni palta....

"¡se dice huacamole imbesil..huacamole!"

...Me gustaba màs el arroz chaufa de el farolito..pero esa es otra historia

LAS CHOLIFAIZ

...Cuelgo el telefono y me he quedado sorprendido con lo que me han contado. Mi hija de casi 4 años, Almita Claire, le ha dicho a su Mamà que cuando sea grande se va a casar con un niño de la guarderia que tiene por nombre Marco Polo...y lo primero que he preguntado es si es negro o si es blanco, y he salido màs regañado que cuando quitè el cuadro del sagrado corazòn de Jesùs por poner un poster de Kiss...original...

Ernesto fue invitado a una boda de un buen amigo ex-vecino de el edificio donde el vivia, me comentò que estaba en duda de asistir y por esas cosas del destino terminè aceptando la invitaciòn. Nunca me gusto usar corbata y esas cosas, y cuando me tocaba buscar trabajo siempre era mi martirio no poder ir siendo yo mismo,,,con jeans y polos con logos de los grupos que me gustaban, con esa peinado con raya 3/4 que odiaba y la sonrisa hipocrita que tenia que dar al que me entrevistaba que por lo general era una pituca de mierda.

Asi que busquè entre mis cosas algùn pantalòn de vestir formal...una camisa..y el saco y la corbata prestados, la decisiòn fuè maratònica asi que no hubo mucho tiempo para buscar otras alternativas. Estabamos misios, sin un cobre pero siempre sale a relucir el recurseo, lo limeño, lo mundano...unas botellas vacias, el famoso prestame 10 lucas y mañana te pago y listo...ya teniamos para la gasolina para el carro que previamente le habiamos robado a su hermana...aprovechando que dormia, tomamos las llaves y pues lo regresariamos en la madrugada y asi nadie se daria cuenta y todos estariamos contentos.

No fuimos a la ceremonia pero si a la fiesta que era en una casa en las profundidades del distrito de la Molina..buen barrio, buenas casas, buenas hembritas...eso decia en mis adentros y al llegar confirmè todo menos lo de las hembritas.

Este era una boda atipica para el lugar, todos eran de la sierra y casi todos con el acento tipico y profesionales, seguramente uno de ellos emigrò a Lima y con el exfuerzo de sus padres pudo terminar los estudios y asi y asi y asi. Siempre he admirado la constancia y el deseo de superaciòn de la gran mayoria de estos provincianos que emigran a lo que llamamos Capital y que en mi barrio de Lince no se aplicaba tanto.

Las conversaciones entre los adultos se hicieron màs intensas, temas de Politica, Religiòn y Rascismo se debatia en la mesa principal, atràs dejamos a los novios para emborracharnos con los Tios, a decir verdad ni sentia el alcohol que ingeria en abundancia...olvide mencionar que llevabamos unos cuantos gramitos de sustancias toxicas, como siempre...creanme soy una basura por que acepto lo que hacia antes y no espero que los demàs lo hagan, a esta edad no me importa lo que digan ni siquiera el cura del colegio...y mi Madre solo se limita a decir que soy un loco de mierda.

El profesionalismo y exito abundaba en la sala de aquella mansiòn, asi que nosotros no podiamos quedar mal...nosotros eramos periodistas..sì, periodistas y de los buenos...asi que de ser pitucos pobres pasamos a ser los jovenes con carrera. Uno de los Tios nos trajo a sus hijas, las anfitrionas, nos las presentò y por esas cosas que aùn no entiendo siempre queriamos seleccionar de una forma equivocada a alguna conquista, tal vez en la espera estupida de una rubia con ojos azules y cuerpo tipo actriz porno, lo cierto es que teniamos que conquistarlas para quedar bien con el dueño de la casa y del trago. Puedo recordar como viajaba mi mente mientras platicaba con la que yo le habia gustado, me preguntaba ¿como serian mis hijos?, mi madre ¿estaria de acuerdo?, y mis amistades ¿que van a decir?..detalles absurdos. Pero sigo pensando que es mejor eso a preguntarme que marca de carro tiene, o si tiene chofer, si tiene un departamento en San Isidro o si tiene visa para USA...es el consuelo. Y me dejè querer y prometimos seguir viendonos, intercambiamos nùmeros de telefono y esas cosas, le hablè de estrellas y creo que recitè un poema de Gustavo Adolfo Becquer, al despedirme no soltè ni una lagrima, esa era mi intenciòn, pero habia consumido tanto de todo..que solo la tome de las manos...y le di un beso con lengua que me supo a aguadito de pollo que sirvieron a las 5 de la mañana.

El regreso fuè mas guarro, el carro no arrancò, las 3 lucas de gasolina se habian evaporado y solo llegamos de suerte, a empujar,,,,por toda la Javier Prado, bien encorbatados con el celular en la cintura, esa epoca era asi, lucias tu celular en el estuche de marroquin, no alcanzaba para cuero...puteando nuestra suerte y maldiciendo el haber flirteado con aquellas...que ni siquiera su nombre preguntamos...las "Cholifaiz", asì les pusimos. A la altura del cruce con la Av.Arequipa, se le ocurriò a mi joven amigo Periodista tratar de encender el carro, a lo que este apiadandose de nosotros y ya siendo casi las 11 de la mañana arrancò....resulta que el subnormal de Ernesto jamàz abrio el switch de arranque...para variar.

Nunca contestamos las llamadas de las cholifaiz, lo ùltimo que me enterè es que una de ellas tiene una constructora y ràdica en Nueva York, y la otra es dueña de un bonito Restaurant en una de las calles principales de Miraflores...maldita sea.

....¿y me preocupa con quien se va a casar mi bebè?...¡ claro que me preocupa! pero...que mierda tal vez ni siquiera este vivo cuando eso pase...

UNA NOCHE DE COPAS, UNA NOCHE LOCA

Platicaba con un joven cliente travesti, de unos 18 años, solo escucha mis quejas hacerca de no poder cocinar y peor aùn no comer hace años algùn platillo netamente peruano...¡estoy harto de los tacos! y de la comida chatarra que aqui hacen, imitando a los gringos. Le cuento que existe un plato en mi Paìs, "el arroz chaufa", una suerte de arroz càntones pero con el sabor criollo que solo en el Perù se puede saborear. Me mira y sonrie...igual que una señorita...

En aquellos años tormentosos años en Lima, no habìa un fin de semana en que yo no me preparase para salir a tomar unos tragos, platicando y consumiendo algunas sustancias tòxicas que solo se dà en nuestra tierra, "¡ninguna como la peruana!", eso siempre decìa, ya sea en la casa de un amigo ò en algùn automovil de turno. Esa noche un amigo y yo salimos con rumbo desconocido, a ambos nos habian cortado nuestras respectivas enamoradas, en mi caso concluì un romance de cerca de 5 años,,,un romance tormentoso, y sì, estaba dolido y dispuesto a matar a cualquier mujer que se me acercara...eso decìa en ese momento.

La austeridad habia alcanzado a nuestros bolsillos, y solo atinamos a comprar un par de botellas de buen Pisco Peruano, conversaciones van conversaciones vienen, lo cierto es que las ansias por amar y ser amado fluyeron y decidimos salir en busca de alguna mujer..o mujersita....tal vez mujerzuela. Recuerdo claramente ir por la Av. La Marina, buscando alguna "victima", estaba un poco desconcertado por que a pesar de todo lo que yo decia, aùn quedaba bastante amor por mi ex, no estaba tan seguro de hacer lo que suponia que haria, osea, me estaba cabreando.

Deben haber sido como las 3 de la mañana, lo cierto es que dimos muchas vueltas por las calles de san Miguel, hasta que llegamos a un cruce, cerca a la Plaza de ese distrito....pude divisar a una exhuberante señorita, una minifalda negra, una blusita celeste, cabellos negros,,,buenas piernas, buen trasero....bonita.

Nos detuvimos a un lado de ella y se acercò, depositando sus hermosos senos delante del chofer, ya podia imaginar lo que hariamos, pero algo detuvo mi imaginaciòn, la voz de aquella bella mujer era muy singular, igual al de aquellas voces gritando nuestros nombres cuando pasabamos por la cuadra 10 de Julio C. Tello, nuestro barrio, sì, no habia duda, era igual que el de la calle de los "cabros"...ella era un travesti.

Mientras yo dudaba, mi amigo tocaba la "mercancia" para ver si lo convencia, sudaba...escuche la tarifa; "30 en el telo, 20 en el carro...10 la chupada"...que asco como iba a suponer que nos rebajariamos a pagar 10 soles por sexo oral, nosotros estabamos para cosas mayores, no eramos cualquier persona, esta bien, veniamos de un colegio casi nacional, pero la primaria la estudiamos en un colegio de curas, teniamos valores..teniamos educaciòn.

Mi amigo me mirò, era yo el del dinero y yo tomaria la decisiòn..¡ chupada! exclame, ¿tu le vas a entrar? me pregunto mi fiel compañero de colegio, pero por supuesto..! respondi. Asi que sin màs espera aquel travesti subio a la parte trasera del auto, justo detràs mio, podia oler aquel perfume tan fuerte, de esas que usan las abuelas...buscamos un lugar solitario y obscuro por San Miguel...estacionamos. ¿quien viene primero? preguntò con esa voz tan descompuesta...y en seguida bajò mi compañero y se sento al lado de el..digo de ella, asi que tuve que salir del auto a esperar mi turno...

me quedè parado en la parte delantera..mirando hacia otro lado esperando que en esos 10 minutos de espera me convenciera de ser el siguiente cliente, pero no pasò ni un minuto asi que faltò tiempo para meditar, mi compañero saliò contento subiendose la bragueta, se dirigiò hacia mi y me dijo que era mi turno..."no compadre yo no soy *cacanero" , quisiera poder describir el rostro de aquel amigo mio, esa mezcla de placer, sorpresa, angustia y decepciòn...solo me reì y jurè nunca contar nada, claro que despues de mas de 15 años de aquel suceso la validez del juramento expira asi que...estoy con mi conciencia trànquila.

A estas alturas de mi vida quien soy yo para juzgar a aquellos que tienen una aventurilla gay, cada quien hace lo que quiere con ciertas partes de su cuerpo, conozco gente que ha probado de todo en su juventud y ahora son pastores religiosos, buenos padres de familia y hasta consejeros en los Boy Scouts...y en este mundo donde los curas pedofilos abundan y las mujeres engañan a sus maridos con sacerdotes...tener una noche loca es solo una piedrita en el zapato.

...Abro el negocio por la mañana y lo primero que veo es a mi fiel cliente travesti, en la mano trae un topper con arroz,,,arroz chaufa...mal hecho pero la intenciòn es lo que cuenta. Un momento, ¿dije intenciòn?....bueno..no sè...pero cada dia que pasa lo veo màs bonita.

*cacanero: mayate, dicese al hombre que es experto en el arte de copular con gays